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Holzpfahl von mehr als Mannshöhe ragte aus der Mitte dieses Aufbaues und am Fuße dieses Pfahls
waren Reisig und Stroh kniehoch aufgeschichtet.
Ein Scheiterhaufen.
Lancelot stöhnte laut auf. Mandrake hatte die Wahrheit gesagt. Seine ungeheuerliche Behauptung
war keine Lüge gewesen.
Für einen Moment begann sich alles um Lancelot zu drehen. Er schmeckte Blut und begriff nicht
einmal, dass er sich in seinem hilflosen Zorn auf die Zunge gebissen hatte, und seine Hand schloss
sich so fest um den Schwertgriff, dass das Leder, mit dem er bezogen war, hörbar knirschte. Hätte
Artus oder irgendeiner seiner Ritter in diesem Moment vor ihm gestanden, er hätte nicht den
Bruchteil einer Sekunde gezögert, die Waffe zu ziehen und ihn zu töten.
Aber niemand war bei ihm. Niemand nahm auch nur Notiz von ihm. Aller Aufmerksamkeit war
auf den errichteten Scheiterhaufen, auf die Treppe zum Haupthaus und die offen stehende Tür an
deren oberen Ende gerichtet.
Es verging eine geraume Weile, aber irgendwann legte sich der Sturm von Gefühlen, der hinter
Lancelots Stirn tobte. Noch zitterten seine Hände, aber er begann sich zu fragen, was er nun tun
sollte. Sein erster Impuls war, hinauszustürmen und Gwinneth mit Gewalt zu befreien, aber das
wäre natürlich der reine Selbstmord. Nicht einmal mit dem Elbenschwert und seiner Zauberrüstung
wäre er mehr als dreißig Rittern und der vielleicht fünffachen Anzahl von Kriegern und Soldaten
gewachsen, von Artus gar nicht zu reden. Darüber hinaus war er nicht hierher gekommen, um ein
Blutbad anzurichten.
Was aber sollte er tun?
Die Entscheidung wurde ihm abgenommen. Unter der offen stehenden Tür das Palas erschienen
drei ganz in Weiß, Blau und Silber gekleidete Gestalten. Zwei von ihnen erkannte er sofort: Artus
und Mandrake, der links neben dem König ging und immer noch den Arm in der Schlinge trug, bei
dem dritten Ritter war er nicht sicher, aber es spielte auch keine Rolle. Die drei Männer schritten
langsam die Treppe herunter und die Reihen der Ritter und Soldaten teilten sich vor ihnen, um
ihnen respektvoll Platz zu machen. Irgendwo fing eine Trommel zu schlagen an, ein langsamer und
bedrohlicher Rhythmus. Lancelots Gedanken begannen sich zu überschlagen. Für einen Moment
drohte er in Panik zu geraten, und erst jetzt, als es eindeutig zu spät war, gestand er sich ein, dass er
nicht einmal die Idee eines Planes gehabt hatte, als er sich auf den Weg hierher machte. Niemand
blickte in seine Richtung. Niemand würde in seine Richtung blicken, solange das grausame
Schauspiel andauerte, und er befand sich weniger als dreißig Schritte von dem Scheiterhaufen
entfernt.
Lancelot wurde sehr schmerzhaft klar, dass er wertvolle Zeit verloren hatte. Er hatte nicht die
mindeste Chance, Gwinneth zu befreien, wenn sie erst einmal hier draußen auf dem Hof oder gar
auf der Plattform in seiner Mitte stand. Er musste irgendwie ins Haupthaus gelangen und versuchen
sie dort zu befreien.
Aber wie? Seine Rüstung und der zerfetzte und blutbesudelte Mantel würden ihn verraten, sobald
er sein Versteck verließ.
Lancelots Blick tastete aufmerksam über den Hof. Ihm blieb nur eine einzige Möglichkeit: Wenn
es ihm gelang, ungesehen an dem offen stehenden Tor vorbeizukommen, dann konnte er den
Pferdestall erreichen und von diesem aus gab es eine ganze Anzahl von Türen und
Verbindungsgängen, über die er ungesehen bis in den Palas kommen würde. Aber dieser Weg
würde Zeit in Anspruch nehmen; Zeit, die er vermutlich nicht hatte.
Dennoch: Sie musste einfach reichen! Er wartete, bis Artus und seine beiden Begleiter in der
Menge der Ritter untergetaucht waren, dann raffte er all seinen Mut zusammen, trat auf den Hof
hinaus und ging hoch aufgerichtet und so langsam, wie es gerade noch möglich war ohne
aufzufallen, auf das Tor zu und daran vorbei. Nur einer der Wächter, die dort Aufstellung
genommen hatten, warf einen kurzen Blick in seine Richtung, ehe er sich wieder auf das Schauspiel
auf dem Hof konzentrierte, und Lancelot vermied es, immer wieder nervös in dieselbe Richtung zu
blicken, sondern steuerte den Pferdestall an. Ohne angesprochen oder aufgehalten zu werden,
erreichte er ihn, trat ein und schloss die Tür hinter sich.
Dunkelheit und der Geruch von frischem Stroh und Dung und zahlreichen verschwitzten
Pferdekörpern hüllten ihn ein. Er blieb einen Moment stehen, damit sich seine Augen an das noch
schwächere Licht hier drinnen gewöhnen konnten, ging dann weiter und erstarrte wieder mitten im
Schritt, als der Trommelschlag draußen auf dem Hof nun lauter wurde.
Hastig trat er an das geschlossene Tor und spähte durch einen der schmalen Spalte zwischen den
Brettern.
Es war zu spät. Er hatte zu viel Zeit verloren. Drüben auf der anderen Seite des Hofes, unter
derselben Tür, unter der Artus gerade aufgetaucht war, war nun Gwinneth erschienen. Sie trug ein
einfaches weißes Kleid, einen Mantel aus weißem Fell und einen dichten Schleier, der ihr Gesicht
verhüllte. Zwei weitere Tafelritter gingen hinter ihr her, offensichtlich als Wache gedacht, aber
keiner von ihnen hatte es gewagt, die Königin zu berühren oder ihr auch nur näher als zwei Schritte
zu kommen. Voll ungläubigem Entsetzen sah Lancelot zu, wie Gwinneth zwei Schritte weit auf die
Treppe hinaustrat, dann stehen blieb und mit einer ruhigen, aber entschlossenen Bewegung die
Hände hob und den Schleier zurückschlug. Ihr Gesicht war völlig regungslos. Selbst über die große
Entfernung konnte Lancelot sehen, dass nicht einmal eine Spur von Furcht darin zu erkennen war,
sondern nur Gelassenheit und königliche Würde, die in krassem Gegensatz zu ihrer Jugend stand.
Langsam tastete sich ihr Blick über die versammelten Ritter und blieb auf dem Gesicht jedes
einzelnen einen Moment hängen und Lancelot sah, wie jeder dieser Männer, die einem Dutzend
schwer bewaffneter Gegner ins Gesicht gelacht hätten, beschämt den Kopf senkte oder rasch zur
Seite sah.
Seine Verzweiflung wurde übermächtig. Er griff wieder zum Schwert, spürte das gierige Zittern
der Zauberklinge und erinnerte sich an die Worte Morgaines.
Vielleicht würde er sich selbst, alle diese Männer hier, Camelot und letzten Endes auch Gwinneth
zum Untergang verurteilen, wenn er die Waffe jetzt zog und die Zaubermacht der Klinge benutzte,
um Gwinneth zu retten, aber das war ihm egal. Er hatte keine andere Wahl und es war ihm auch
gleich. Wenn Artus bereit war, den Menschen zu töten, den er am meisten auf der Welt liebte, um
die Welt zu retten, dann hatte er auch das Recht, die Welt zu zerstören, um diesen Menschen zu
retten.
Entschlossen zog er das Schwert halb aus der Scheide, streckte die linke Hand nach dem Riegel
aus und brach mitten in der Bewegung ab, als er hinter sich Hufschlag und ein gedämpftes
Schnauben hörte. Überrascht drehte er sich um.
Hinter ihm stand das Einhorn.
Lancelot starrte das Tier einen Moment lang verständnislos an. Er hatte es draußen in der Nähe
der Kapelle zurückgelassen, fertig gesattelt und sorgsam angebunden, damit es nicht weglief,
sondern Gwinneth und ihm zur Flucht bereitstand, sobald sie die Stadt verlassen hatten. Es gab
absolut keinen Weg, auf dem das Tier ungesehen hätte hereinkommen können. Aber es war da.
Und Lancelot wusste auch warum.
Er warf wieder einen Blick nach draußen. Gwinneth und ihre beiden Bewacher waren die Treppe
heruntergekommen und näherten sich dem Scheiterhaufen. Wie zuvor, als Artus das Haus verlassen
hatte, traten die Ritter und Soldaten respektvoll zur Seite und auch jetzt wagte es noch immer keiner
dieser Männer, Gwinneths Blick zu erwidern. Selbst Artus, der am Fuße der kurzen Treppe stand,
die zum Scheiterhaufen hinaufführte, hielt ihrem Blick nur einen Moment stand. Gwinneth bewegte
sich langsam, aber mit festen Schritten vorwärts. Scheinbar ohne Furcht und ohne zu zögern schritt
sie die Leiter hinauf, trat an den hölzernen Pfahl und lehnte sich dagegen. Lancelot beobachtete, wie [ Pobierz caÅ‚ość w formacie PDF ]